margini

Sapevi costruire fiaccole

nel chiuso cielo di carta

dischiudere ali

arrampicare sguardi

e chiamavi incessantemente

chiamavi s-velando il tuo pianto.

Stai lì ad aspettare la sera,

la vita che corre

 assonnata

dentro un bicchiere. 

                                   
                                            Opera di Vincent Van Gogh

Da più di due anni vive là, una vecchia Fiat come casa, stipata di coperte e utensili.

 Nell’angolo del parcheggio all'ombra di un pino, seduto sulla cassa della birra, sbuccia una mela, due carrelli del discount sono guardiani.

Nelle prime giornate di sole cattura la luce, la schiena abbandonata sull'aiuola.

Nelle feste qualcuno gli ha portato un pasto caldo, un primo, la carne, una fetta di colomba.

Ha ringraziato con voce roca di chi non parla né canta da anni i riti del mattino.

'Da dove arriva?' - hai domandato - ‘che cosa gli è capitato’?

Tratti di vita in due parole: 'ha perso lavoro e famiglia'.

Lui non chiede. Sopravvive.

Il suo sguardo lieve e discreto su noi

che sfioriamo quell'angolo di cemento

nel passaggio che si consuma svelto.

  



di L. Pisottu da " il giorno fiorisce sull'acqua" - Edizioni CFR